ah, l’horoscope…

Pois então aparentemente eu não sou virginiana, porque não tenho nada do signo (minhas gavetas que o digam) e meu aniversário é bem no limite dos 21 e 22 de setembro. Que eu saiba eu nasci lá pra meio-dia; e não dá nem para alegar horário de verão em pleno setembro. Mas a Luiza mística diz que quem sabe horário mesmo é a mãe e papapapa. Eu que não vou saber. Provavelmente estarei desesperada de dor demais para reparar nos minutos do acontecimento.

Tudo isso para dizer que eu até quero não ser virginiana, porque a vida amorosa dos librianos sempre está em melhor momento no horóscopo do jornal.

gente, lembrei!

Ando sonhando muito. E só celebridades: dia desses com dona caró, hoje Amarante, meu amante. Estava eu numa rua de madrugada, no frio, saindo de algum lugar, e ele no meio-fio, em pé, de bobeira. Olhei e ele notou que eu era uma daquelas que o amavam pelo Orkut, então eu me contive e só peguei no braço dele e disse: “Cara, você é muito lindo, viu?”. Ele sorriu em solidariedade, não em convencimento - porque ele estava com uma barba ruiva nojenta no frio, com cara de fim de noite. Ele era lindo no sentido caetano da coisa, sabe?

Como pude eu esquecer até esse momento?

gente!

boogie shoes é de kc and the sunshine band.

minha vida está completa.

a pior

Pior semana do ano. Diria da década. Do século XX seria exagero.

Segunda - bom, segunda ainda estava me enganado, me preparando para a rasteira de terça - eu ainda no clima otimista no horóscopo de domingo. Mas uma amiga caiu da escada e se estragou toda.

Na terça, a filha desta mesma desastrada foi internada. Crise de asma. Já tinha parado na UTI anos antes. Preocupações.

Quarta, a fatídica. Sem comentários. Flamengo entregou o ouro. Dormi inocente, coitadinha, já pensando em qual locação latino americana pousaríamos no futuro. Decadente. Mas pior foi a UTI se concretizar. Sete anos, a bichinha. Coração apertadinho.

Quinta, a zoação que se estende até hoje. Soy loco por ti, America. Reuniões mil, correria geral, o caos completo. Mas pelo menos fora da UTI.

Sexta, mais fuzarca, chefe escroto, esporros muito sutis. Agüentei até o fim. Aí, em um momento mulherzinha no final do dia, liguei para mamãe chorando (do ônibus, olha que coisa patética):
- Se eu pagar sua passagem de presente de Dia das Mães, você vem pra cá?
Já tinha comprado, ia chegar de surpresa sem me avisar.

Sério, os poderes conquistados com a maternidade me pertubam muitíssimo.

My ears! My ears!

Minhas caixas de som, pobrezinhas, também são saudosistas. Decidiram voltar a tocar em mono.

Oremos pela partida da caixa esquerda.

bbbosta, é claro

Gente, mas não é uma sorte eu ter nascido em Santos e mudado pra Brasília rapidinho, antes de adquirir esse sotaque irritante da Juliana?

Eu acho.

sério.

I totally get gente que odeia o chefe e reza pela chegada da sexta-feira agora.

Me ofereceram uma vaga de estagiária de cadista hoje. CAD, DWG, pergunta que eu sei.

O Brasil é líder em deportações no Reino Unido, que brochante.

Véi, alguém dá um tiro na Aline Moraes e seu cabelo sem volume.

help

amy winehouse

sai de mim

Sonhei que o Sting morria. E eu pensava: “Nossa, nunca que ele pensaria que logo antes de morrer faria um show no Maracanã”. Sai de mim, Gordon, deixa meu inconsciente em paz!

Triste, eu sei

Mas na festinha de ontem anos 50 do Big Brother, Marina aqui sabia todas as músicas, intérprete, gravadora, ano. Não, ainda não cheguei ao ponto de comprar o PPV. Quero continuar indo a rua, ver gente, respirar ar puro.

Eu acho que os meus posts são muito curtinhos. Assunto, assunto. Teve show da Hillary Duff Beer aqui essa semana. Lendo nos muros e nos ônibus, pensava com meus botões e buscava no canto vergonhoso do meu cérebro algum hit de Miss Duff. Na-da. Será o fim dos meus dias fúteis? Oh, não. Enquanto Britney estiver por aí alegrando meus dias, eu estarei bem. Com sotaque britânico.

O que nos remete a Lindsay Lohan, que um dia já brigou com Hillary pelo amor de Aaron Carter. Doesn’t ring a bell? Sim, o irmão espinhento de Nick Carter, ex de Paris, etc… Mas Lohan. Que dizer desta garota? Tão puta que não me faz ter saudades da Madonna em Erótica. Ainda tenho fé em Lindsay. Até Jane Fonda já foi Barbarella e hoje é uma senhora comportada.

É, melhor voltar aos post suscintos.